Le temps s’étale, plat, immobile... les dernières feuilles des peupliers s’envolent en tristesse, isolées, rongées de quelques taches de rousseur trahissant l’arrière-saison . Les vignes s’égaillent en bataillons serrés, pastels de verdure sur fond de tournesols ascétiques. La plaine s’ouvre largement sur la ville, ancien carrefour de commerces florissants, terre de batailles anglaises centenaires, de luttes armées réformistes. Les touristes ont repris leurs baluchons vers des contrées de grisailles citadines. La Dordogne, immuable, déroule calmement son ruban d’émeraude. Bergerac s’assoupit sous le soleil de midi de ces mois d’automne, éclairés d’été indien. Les quais s’étendent vers des berges dénudées aux algues émergées que piétinent les palmes impatientes des oiseaux en mal de migration.. Le Cyrano de bronze veille au diapason poétique, dominant d’un sabre altier les pavés qui se firent lieux de querelles et d’autres gasconnades. Le clocher de la Madeleine égrène ses heures claires.
Sur les chemins de halage, les âmes des tonneliers, taverniers et autres marins peuplent éternellement, de leurs fantômes tonitruants, les rives commerçantes où les échanges traditionnels n’avaient pas encore laissé leur place aux fulgurances d’un monde moderne. Transformant les lieux, les ponts d’Eiffel et autres trains d’urgence prirent le pas sur les ports tranquilles, rapprochant ces terres de cocagne, des ouvertures océaniques.
C’est là que de rares gabares étirent, indolentes, leurs longues coques à fond plat auprès des lagunes de sable délivrées par la sécheresse.
Elles transportent aujourd’hui ces enfants d’internet, descendants d’ethnies ancestrales, bercées par les feux rougeoyants des grottes aux cendres âcres, stratifiées dans le mouvement des siècles.
Florence Plon
